E io ho voglia di poesia pi\u00f9 che mai.<\/p>\n
Come in primavera. Pi\u00f9 che in primavera.<\/p>\n
Ho voglia di poesia, di Chopin e delle foglie dei viali. Viali di ippocastani.<\/p>\n
Che poi, sono tutti la stessa cosa.<\/p>\n
Dammi il mio giorno <\/strong>(S. Quasimodo)<\/p>\n “Dammi il mio giorno; Ti cammino sul cuore, un incurvarsi d’orbite segrete Foglie morte <\/strong>(N. Hikmet)<\/p>\n “Veder cadere le foglie mi lacera dentro Dualismo <\/strong>(A. Boito)<\/p>\n “Son luce ed ombra; angelica<\/p>\n farfalla o verme immondo<\/p>\n sono un caduto cherubo<\/p>\n dannato a errar sul mondo,<\/p>\n o un demone che sale,<\/p>\n affaticando l’ale,<\/p>\n verso un lontano ciel.<\/p>\n Ecco perch\u00e9 nell’intime<\/p>\n cogitazioni io sento<\/p>\n la bestemmia dell’angelo<\/p>\n che irride al suo tormento,<\/p>\n o l’umile orazione<\/p>\n dell’esule dimone<\/p>\n che riede a Dio,\u00a0 fedel.<\/p>\n Ecco perch\u00e9 m’affascina<\/p>\n l’ebbrezza di due canti,<\/p>\n ecco perch\u00e9 mi lacera<\/p>\n l’angoscia di due pianti,<\/p>\n ecco perch\u00e9 il sorriso<\/p>\n che mi contorce il viso<\/p>\n o che m’allarga il cuor.<\/p>\n Ecco perch\u00e9 la torbida<\/p>\n ridda de’ miei pensieri,<\/p>\n or mansueti e rosei,<\/p>\n or violenti e neri;<\/p>\n ecco perch\u00e9 con tetro<\/p>\n tedio, avvincendo il metro<\/p>\n de’ carmi animator.<\/p>\n O creature fragili<\/p>\n dal genio onnipossente!<\/p>\n Forse noi siamo l’homunculus<\/p>\n d’ un chimico demente,<\/p>\n forse di fango e foco<\/p>\n per ozioso gioco<\/p>\n un buio Iddio ci fe’.<\/p>\n E ci scagli\u00f2 sull’umida<\/p>\n gleba che c’incatena,<\/p>\n poi dal suo ciel guatandoci<\/p>\n rise alla pazza scena<\/p>\n e un d\u00ec a distrar la noia<\/p>\n della sua lunga gioia<\/p>\n ci schiaccer\u00e0\u00a0 col pie’.<\/p>\n E noi viviam, famelci<\/p>\n di fede o d’altri inganni,<\/p>\n rigirando il rosario<\/p>\n monotono degli anni,<\/p>\n dove ogni gemma brilla<\/p>\n di pianto, acerba stilla<\/p>\n fatta d’acerbo duol.<\/p>\n Talor, se sono il demone<\/p>\n redento che s’india,<\/p>\n sento dall’alma effondersi<\/p>\n una speranza pia<\/p>\n e sul mio buio viso<\/p>\n del gaio paradiso<\/p>\n mi fulgureggia il sol.<\/p>\n L’illusion-libellula<\/p>\n che bacia i fiorellini,<\/p>\n -l’illusion-scoiattolo<\/p>\n che danza in cima i pini,<\/p>\n -l’illusion-fanciulla<\/p>\n che trama e si trastulla<\/p>\n colle fibre del cor,<\/p>\n viene ancora a<\/p>\n sorridermi<\/p>\n nei d\u00ec pi\u00f9 mesti e soli<\/p>\n e mi sospinge l’anima<\/p>\n ai canti, ai carmi, ai voli;<\/p>\n e a turbinar m’attira<\/p>\n nella profonda spira<\/p>\n dell’estro ideator.<\/p>\n E sogno un’Arte eterea<\/p>\n che forse in cielo ha norma,<\/p>\n franca dai rudi vincoli<\/p>\n del metro e della forma,<\/p>\n piena dell’Ideale<\/p>\n che mi fa batter l’ale<\/p>\n e che seguir non so.<\/p>\n Ma poi, se avvien che l’angelo<\/p>\n fiaccato si ridesti,<\/p>\n i santi sogni fuggono<\/p>\n impauriti e mesti;<\/p>\n allor, davanti al raggio<\/p>\n del mutato miraggio,<\/p>\n quasi rapito, sto:<\/p>\n e sogno allor la magica<\/p>\n Circe col suo corteo<\/p>\n d’alci e di pardi, attoniti<\/p>\n nel loro incanto reo.<\/p>\n E il cielo, altezza impervia,<\/p>\n derido e di protervia<\/p>\n mi pasco e di velen.<\/p>\n E sogno un’Arte reproba<\/p>\n che smaga il mio pensiero<\/p>\n dietro le basse immagini<\/p>\n d’un ver che mente al Vero<\/p>\n e in aspro carme immerso<\/p>\n sulle mie labbra il verso<\/p>\n bestemmiando vien.<\/p>\n Questa \u00e8 la vita! L’ebete<\/p>\n vita che c’innamora,<\/p>\n lenta che pare un secolo,<\/p>\n breve che pare un’ora;<\/p>\n un agitarsi alterno<\/p>\n fra paradiso e inferno<\/p>\n che non s’accheta pi\u00f9!<\/p>\n Come istrion, su cupida<\/p>\n plebe di rischio ingorda,<\/p>\n fa pompa d’equilibrio<\/p>\n sovra una tesa corda,<\/p>\n tal \u00e8 l’uman, librato<\/p>\n fra un sogno di peccato<\/p>\n e un sogno di virt\u00f9.”<\/p>\n E buonanotte al secchio, anche.<\/p>\n<\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" E io ho voglia di poesia pi\u00f9 che mai. Come in primavera. Pi\u00f9 che in primavera. Ho voglia di poesia, di Chopin e delle foglie dei viali. Viali di ippocastani. Che poi, sono tutti la stessa cosa. Dammi il mio … Continue reading
\nch’io mi cerchi ancora
\nun volto d’anni sopito
\nche un cavo d’acque
\nriporti in trasparenza,
\ne ch’io pianga amore di me stesso.<\/p>\n
\ned \u00e8 un trovarsi d’astri
\nin arcipelaghi insonni,
\nnotte, fraterni a me
\nfossile emerso da uno stanco flutto;<\/p>\n
\ndove siamo fitti<\/p>\n
\nsoprattutto le foglie dei viali
\nSoprattutto se sono ippocastani
\nsoprattutto se passano dei bimbi
\nsoprattutto se il cielo \u00e8 sereno
\nsoprattutto se ho avuto,quel giorno,
\nuna buona notizia
\nsoprattutto se il cuore,quel giorno,
\nnon mi fa male
\nsoprattutto se credo,quel giorno,
\nche quella che amo mi ami
\nsoprattutto se quel giorno
\nmi sento d’accordo
\ncon gli uomini e con me stesso.
\nVeder cadere le foglie mi lacera dentro
\nsoprattutto le foglie dei viali
\ndei viali d’ippocastani.”<\/p>\n