Bella la notte al di l\u00e0\u00a0 del vetro di un treno, soprattutto quando mi porta da te e nell\u00e2\u20ac\u2122oscurit\u00e0\u00a0 si nascondono tutte le possibilit\u00e0\u00a0 che in questa giornata molto grigia e un po\u00e2\u20ac\u2122 amara mi aspettano di soppiatto anche se io non lo so, anche se io non ci credo poi molto.
\nBello pensare che sto viaggiando ancora, un viaggio breve e usuale, ma cos\u00ec prezioso oggi, perch\u00e9 mi allontana e mi avvicina, perch\u00e9 mi lascia il tempo e il silenzio per pensare e decidere. O aspettare, ancora un po\u00e2\u20ac\u2122.
\nE\u00e2\u20ac\u2122 strana l\u00e2\u20ac\u2122impressione ricorrente, le lacrime sempre in agguato, la voglia di fare e un macete sulle ali, i soldi, la solitudine di una stanza sempre vuota che invece no, potrebbero starci in tanti ma non riesco a fare tutto, alla fine.
\nMi piace il mio respiro contro il finestrino, mentre con le mani cerco il buio per guardare fuori, e intravedo campi, e case illuminate, e fabbriche spente, e vite, e vita, in generale, che alla fine io sono su un treno e altri no, io sono viva e altri no, io me la devo gustare, perch\u00e9 altri non possono pi\u00f9 o non hanno mai potuto.
\nE per questo sento sempre il peso di meritarmela questa vita casuale che \u00e8 toccata a me e non a un altro, sento sempre di essere troppo stupida, troppo ingenua, troppo grassa, troppo bassa, troppo illusa, troppo arrogante, sono troppo e vorrei essere un po\u00e2\u20ac\u2122 di meno, sogno troppo e vorrei sognare un po\u00e2\u20ac\u2122 di meno, vivo troppo e vorrei vivere un po\u00e2\u20ac\u2122 di pi\u00f9.
\nNelle stazioni mi prendo qualche istante per respirare, per ricordarmi che a volte il turbine si ferma, che a volte la quiete esiste, a braccetto con la felicit\u00e0\u00a0, legata a doppio filo con l\u00e2\u20ac\u2122accettazione.
\nPer\u00f2 non funziona molto, e continuo a volere le cose cos\u00ec forte che mi esce il sangue dal naso e la gente pensa che io sia pazza o solo furba o forse semplicemente fuori posto.
\nFuori posto, certo, perch\u00e9 non mi adeguo. Ma non mi adeguo perch\u00e9 non capisco come si fa.<\/p>\n
Preghiera estemporanea: Dio in cui non credo, ti prego, perch\u00e9 proprio io mi devo arrabattare con idee strambe e curiose quando potrei essere felice se mettessi da parte l\u00e2\u20ac\u2122ego, il mio io, se avessi idee da pensare da scambiare con cose da fare, oggetti invece di processi, sorrisi ipocriti e vigliacchi anzich\u00e9 rapporti sinceri? Dio in cui non credo, ti prego, fai uno dei tuoi miracoli, con quasi tutti gli altri funziona, con quasi tutti ci sei riuscito, perch\u00e9 non provi ancora, anche con me. Perch\u00e9 non mi fai questo regalo? Pinocchio voleva diventare un bambino vero, e l\u00e2\u20ac\u2122hai esaudito. Io vorrei solo diventare una bambina stupida. Si pu\u00f2?<\/p>\n
Che poi ci sarebbe anche da discutere sul concetto di stupidit\u00e0\u00a0. Come quel film in cui tutti erano vampiri tranne uno e per\u00f2 questo qui voleva ammazzare tutti i vampiri, ma ormai i vampiri erano i buoni e lui il cattivo. E\u00e2\u20ac\u2122 la stessa cosa, sono stupidi gli altri o sono stupida io che non riesco a essere stupida come tutti? E\u00e2\u20ac\u2122 un dilemma da bar irrisolvibile, temo.
\nE poi tutto questo tempo fatto di malessere e cose non dette, ma vi pare? Tutti questi minuti della mia ormai breve vita che vengono sprecati in elucubrazioni di un\u00e2\u20ac\u2122inutilit\u00e0\u00a0 sconcertante…
\nPensavo che alla fine io di T.S. Eliot avrei potuto innamorarmi. Questo \u00e8 un pensiero utile. Su questo vale la pena passare un pomeriggio a riflettere. Eliot, la poesia, le parole, la nostra identit\u00e0\u00a0, l\u00e2\u20ac\u2122amore, amare qualcuno che non esiste. Perch\u00e9 alla fine amare un morto \u00e8 come amare un fantasma o un\u00e2\u20ac\u2122idea o un\u00e2\u20ac\u2122icona, non esiste e basta, esiste nel racconto, nella memoria, nel resoconto. Un morto \u00e8 come il personaggio di un libro, c\u00e2\u20ac\u2122\u00e8 ma non ne hai le prove, sono tutte indiziarie, perch\u00e9 in effetti non c\u00e2\u20ac\u2122\u00e8 pi\u00f9.
\nForse \u00e8 questo che ci succede, quando moriamo ci trasformiamo in storie, in racconti per qualcun altro che resta, in memoria di noi che si tramanda tra chi non ci conosce o ci conosceva e ci ricorda o ci reinventa. Bella la morte vista cos\u00ec, come un divenire racconto, divenire storia. Muoio e divento immortale, anche se non scrivevo, anche se non recitavo, anche se non.
\nMuoio e divento narrare di me.
\nQuindi sar\u00e0\u00a0 meglio se prima di morire mi d\u00f2 un po\u00e2\u20ac\u2122 da fare ed evito di passare il tempo a scrivere in rima anzich\u00e9 alzarmi in piedi e cantare, o viaggiare, o ridere con persone che mi amano davvero.
\nSar\u00e0\u00a0 meglio.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Bella la notte al di l\u00e0\u00a0 del vetro di un treno, soprattutto quando mi porta da te e nell\u00e2\u20ac\u2122oscurit\u00e0\u00a0 si nascondono tutte le possibilit\u00e0\u00a0 che in questa giornata molto grigia e un po\u00e2\u20ac\u2122 amara mi aspettano di soppiatto anche se … Continue reading